Dans ma cuisine, un couteau, un chrétien assassiné et l’angle mort d’une civilisation
Il y a des matins où la Bretagne ruisselle comme une bruine intérieure. Dans ma cuisine de Lechiagat, la vapeur de mes pommes de terre sans sel monte vers la hotte comme un mince encens domestique. Je les ai préparées ainsi, volontairement dépouillées, pour tenter de compenser le trop-plein de sel de mon premier jambon persillé, que je déguste d’un air perplexe. Je n’y ai pourtant ajouté aucun assaisonnement, mais j’ai mal anticipé la vigueur saline des viandes saumurées que j’avais choisies, une erreur de débutant pour un apprenti persilleur.
